Ser algo, alguien, ser desde este silencio otoñal que no me deja ni abrir la boca. Ser desde estos harapos de piel, desde mi fracaso de casa, de árboles, de rosas, de caminitos de tierra bajando hacia la huerta. Ser desde esta pantalla, nada más que el holograma de la tarde cuando se escuchan las máquinas podadoras acribillar el pasto. Ser desde mis llantos, mis congojas, mis penas, mi patética soledad y mis raquíticos momentos felices. Obligarme a ser cuando el Lorazepám ha acabado su efecto y yo estoy despierta nuevamente mirando la vida que ya no tengo.
Me doy pena de mí misma, mendiga soy, pobre mujer lanzada al desvelo.... Estúpida mujer creyendo que la vida era perfecta.... Ahora es cuando naufrago como debió haberlo hecho la Varín, la Willms Montt, la Wolff.... Podría beber otra copa y leer, leer, leer.... Pero mis hijos ríen solos en la pieza de al lado y ya se viene la hora de tomar las onces.... Que no se pueda sufrir tranquila en esta vida!!!